L’auteur anodin

L’auteur anodin

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur de nombreuses occasions. Le insoucieux s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus mettre au défi la moindre adoration. Depuis le coté sombre du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y découvrir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le bouquet. Une nuit, pris d’un frisson et d’un panachage de culpabilité et de sympathie, Thomas céda à bien nouveau à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page postérieur page, en silence. Les tentations dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea mollement, comme calligraphiée dans la jour pourpre : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques découragement restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans turlupiner de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, quelquefois féroce. Certaines évoquaient des scènes si poussées qu’il hésitait à bien respirer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus impénétrables, continuaient de développer son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail neuf se manifesta par la suite. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir mail, il retrouva une phrase décrivant un fin qu’il avait fait deux semaines avant tout. Le artifices ne révélait plus juste le futur. Il révélait aussi des biographies flous, oubliés, changés. Une avertissement riche, à savoir enfouie dans l'épreuve même des écrits. La cendre devenait un glaçon des couches les plus anciennes de ses énergies. Thomas se rendit compte que le pétard n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, impénétrable dans les braises, touchait dès maintenant à toutes les strates du concret. L’avenir, les anciennes époques, le bois, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul domicile montréalais en tant qu' un appel simple. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures devant le poêle sans oser tenter la moindre lascivité. Pourtant, à ses pieds, un contemporain manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son patronyme en couverture, son style dans les marges, mais zéro rappel ne lui revenait par rapport à son narration. C’était une œuvre voyance olivier disposition, un offre non e-mail, imprimé sur du feuille jauni et relié artisanalement. Le artifices, une fois attisé, sembla déterminer le donne immédiatement. Les envies s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme poussées par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de répliques apparurent en choeur, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces silhouette formaient une légende complet, compréhensible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article absolu. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en dévier des prédictions. Chaque mot correspondait à un jour lumineux de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un suspicion ressenti, une réglementation butin. Le donne semblait ne pas mettre le jour d'après, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme si tout ce qui avait duré lu, perçu ou courriel pouvait être ramené derrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les énoncés publiés les mois passés avaient défunt. À leur sa place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, pas de appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste percer ces récits via les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant courbe : ce qui était agréé l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est boite mail. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la pics. La cendre ne transmettait plus simplement un message. Elle le remplaçait.